Pasolini - Poesia in forma di rosa - Di Massimiliano Valenti

"Le pagine corsare " 
dedicate a Pier Paolo Pasolini

Eretico e Corsaro

Poesia in forma di rosa

I. LA REALTA'

Ballata delle madri
La Guinea
Poesie mondane:
Una coltre di primule...
Scheletri col vestito...
Quando una troupe...
Vedo la troupe in ozio...
Un solo rudere...
Ci vediamo in proiezione...
Lavoro tutto il giorno...Supplica a mia madre
La ricerca di una casa
La realta'

II. POESIA IN FORMA DI ROSA

Poesia in forma di rosa
La persecuzione

III. PIETRO II

La tramontana...
Era l'inzio del giorno
Per misteriosa elezione...
...ma quando, a notte...
I Santi? Non sono...
Il sole, il sole...
Non so che amarezza...
Scommettitori, puntate...
Ecco, sono stato condannatoAPPENDICE: La mancanza di richiesta di poesia

IV. IL LIBRO DELLE CROCI

La nuova storia
Profezia

V. UNA DISPERATA VITALITA'

Poema per un verso di Shakespeare
Le belle bandiere
Una disperata vitalita'
Nuova poesia in forma di rosa
Il sogno della ragione
Frammento epistolare, al ragazzo Codignola

VI. ISRAELE

Un lungomare...
Un alberghetto sonoro...
...Kafka poi avra' supposto...
Giro in un Kibutz...
Lungo gli 85 km...
Indi, a testimoniare...
Mentre..."I nostri...
Una giornata a Tel Aviv...
 

VII. L'ALBA MERIDIONALE

I
Come in un velo giallo...
Camminavo nei dintorni...
Un areoplano...
Manca sempre qualcosa...
Un biancore di calce...
L'idea di venir meno...
Il film l'ho gia' girato...
Credendomi inaridito...
Cosi' mi salvo...
II
Torno, ritrovo il fenomeno...
Torno... e una sera...
Torno, e mi trovo...

VIII. PROGETTO DI OPERE FUTURE

Progetto di opere future

APPENDICE 1964

Vittoria

*****

La raccolta di pometti Poesia in forma di rosa esce nel 1964 e rappresenta dopo La religione del mio tempo un evidente mutamento. Il tono pacato e uniformemente elevato de Le ceneri Gramsci viene abbandonato per una lettura atuobiografica e polemica della sua poesia. E' facile trovare in questa raccolta di pometti il Pasolini corsare degli anni 70. Pasolini pone, in questa raccolta, il proprio io al centro della poesia: dalla persecuzione giudiziaria, all'attivita' di regista (sono gli anni di Accattone, Mamma Roma, Il vangelo secondo Matteo), i viaggi africani e asiatici, la polemica ideologico-politica. In tutti questi conflitti interni Pasolini si muove in una societa' segnata dal nascente neocapitalismo visto dal poeta come una nuova preistoria. La poesia di Pasolini risente di questo clima opprimente, di questa sensazione di impotenza di fronte alla realta', e cerca nell'impegno civile attivo una difesa dei propri valori.

 "... Tuttavia
(scriva, scriva!) la mia confusione
attuale e' la conseguenza
di una vittoria fascista.

[nuovi, incontrollabili, fedeli
impeti di morte]
 Una piccola, secondaria vittoria.
Facile, poi. Io ero solo:
con le mie ossa, una timida madre
spaventata, e la mia volonta'.

L'obbiettivo era umiliare un umiliato.
Devo dirle che ci sono riusciti,
e senza neanche troppa fatica. Forse
se avessero saputo che era cosi' semplice
si sarebbero scomodati di meno, e in meno!
[....]
Una vittoria fascita!
Scriva, scriva: sappiano (essi!) che lo so:

con la coscienza di un uccello ferito
che mietamente morendo non perdona."[2]

 "Questa raccolta poetica si articola intorno ad alcuni nuclei fondamentali, tra 'amore-nostalgia' e polemica, riesame impietoso e 'progetto', cupo sarcasmo e strazio: l'Africa come reincarnazione estetico-viscerale (ancora una volta) del mito 'popolare', e al tempo stesso come nuova 'ragione' nascente contrapposta al 'patto industriale' corruttore della vecchia Europa; l'affermazione del mondo del 'Passato' e della 'tradizione' come vero 'moderno' rispetto (e contro) alla mostruosa 'Dopostoria' neocapitalistica; la ricerca di un rapporto solidale tra la propria condizione (privata e storica) di 'diverso' e di eretico della Chiesa cattolica e di intellettuale borghese 'traditore' della propria classe, da un lato, e 'gli Ebrei... i Negri... ongi umanita' bandita', dall'altro: la metafora della 'Nuova preistoria', come punto di trapasso tra l'estrema fase della 'irrealta'' capitalistica e borghese, e l'avvento di una nuova 'aurora'; e infine, la 'alternativa', l'approdo al 'magma' poetico e alla 'disperata vitalita'', e quindi la presa di coscienza lucidamente autocritica del fallimento di un'esperienza 'vitale' che si sente 'disperatamente' esclusa dalla storia. La simbolica 'morte' e il preannunciato 'silenzio' poetico della parte finale della raccolta, significano anche questo.
E' chiaro percio' come a questa intera fase del curriculum pasoliniano, presieda una crisi di fondo: l'avvento del neocapitalismo come processo di disumanizzazione e corruzione e distruzione di ogni civilta' e tradizione e valore, come fine di ogni possibile opposizione e lotta e 'alternativa'. Pasolini si muove tra tentazioni regressive e punte di rivolta, tra una carica anticapitalistica e un abbandonato ritorno alle mitologie originarie (reincarnate o meno); e anticipa in sostanza alcune linee del suo futuro discorso sullo 'Sviluppo' negli anni settanta, con i suoi momenti attivi e passivi".[1]

""Quanto al futuro, ascolti:

i suoi figli fascisti

veleggeranno

verso i mondi della Nuova Preistoria.

Io me ne staro' la',

come colui che

sulle rive del mare

in cui ricomincia la vita.

Solo, o quasi, sul vecchio litorale

tra ruderi di antiche civilta',

Ravenna

Ostia, o Bombay - e' uguale -

con Dei che si scrostano, problemi vecchi

- quale la lotta di classe -

che

si dissolvono...

Come un partigiano

morto prima del maggio del '45,

comincero' piano piano a decompormi,

nella luce straziante di quel mare,

poeta e cittadino dimenticato"

"Dio mio, ma allora cos'ha
lei all'attivo?..."
"Io? - [un balbettio, nefando

non ho preso l'optalidon, mi trema la voce
di ragazzo malato] - Io? Una disperata vitalita'.""[2]

Massimiliano Valente

 giugno 1997

 

[1] Gian Carlo Ferretti - dalla prefazione a Le belle bandiere - Editori Riuniti
[2] Pier Paolo Pasolini - Una disperata vitalita' da Poesia in forma di rosa - Einaudi

Fonte:
http://pigi.unipv.it/_PPP/Poesia.html

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La Rabbia di Pasolini - Gagarin.

"Le pagine corsare " 
dedicate a Pier Paolo Pasolini

Eretico e Corsaro

La conquista delle spazio. Gagarin. 

Salgo nel cielo con un semplice cuore

Grande perché è grande la mia nazione.

Addio mondo di incerti padri e figli certi.

Volo a occidente, e il mio volo assorbe nel mio cuore buono

Il male che domina nel mondo.

Roma si libera, vista dall’altezza che è giudizio morale

Dal buio degli incensi

Come un gas disperso dalla brezza

Di uno spirito di puri sentimenti.

Volo a occidente

E il mio passaggio è come quello di una semplice rondine

Che annuncia che irrimediabile è il maggio.

Una civiltà laggiù trionfava.

Improvviso io ne annuncio l’agonia

A Parigi, a Londra frana una favola umana

Una grande storia col suo pensiero e la sua poesia.

Volo a occidente.

E alla mia vita il nemico che invade in pace il cielo

Washington trattiene il suo furore

Contro il popolo che avanza.

Ritrova un impeto di amore

Sotto il mio volo purificatore

Anche quel mondo senza speranza.

Riscendo a terra, tra i semplici cuori dei miei compagni,

grandi perché è grande la nostra nazione.

E con me porta la coscienza di un nuovo sole

Fino a oggi perduto nel futuro

E ora conquistato, vecchia speranza di imprevisto amore.

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La Rabbia di Pasolini - Il mito di Marylin Monroe

"Le pagine corsare " 
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Eretico e Corsaro

Il mito di Marylin Monroe

Del mondo antico e del mondo futuro

Era rimasta solo la bellezza

E tu, povera sorellina minore,

quella che corre dietro i fratelli più grandi

e ride e piange con loro per imitarli,

tu sorellina più piccola

quella bellezza l’avevi addosso umilmente

e la tua anima di figlia di piccola gente

non ha mai saputo di averla

perché altrimenti non sarebbe stata bellezza.

Il mondo te l’ha insegnata

Così la tua bellezza divenne sua.

Del pauroso mondo antico

E del pauroso mondo futuro

Era rimasta solo la bellezza

E tu te la sei portata dietro

Come un sorriso obbediente.

L’obbedienza richiede troppe lacrime inghiottite.

Il darsi agli altri troppi allegri sguardi che chiedono la loro pietà.

Così ti sei portata via la tua bellezza.

Sparì come un pulviscolo d’oro.

Dello stupido mondo antico

E del feroce mondo futuro

Era rimasta una bellezza

che non si vergognava di alludere

ai piccoli seni di sorellina,

al piccolo ventre così facilmente nudo.

E per questo era bellezza.

La stessa che hanno le dolci ragazze del tuo mondo

Le figlie dei commercianti

vincitrici ai concorsi a Miami o a Londra.

Sparì come una colombella d’oro.

Il mondo te l’ha insegnata

E così la tua bellezza

Non fu più bellezza.

Ma tu continuavi a essere bambina

Sciocca come l’antichità,

crudele come il futuro.

E fra te e la tua bellezza

Posseduta dal potere

Si mise tutta la stupidità e la crudeltà del presente.

La portavi sempre dietro

Come un sorriso tra le lacrime

Impudica per passività

Indecente per obbedienza.

Sparì, come una bianca colomba d’oro.

La tua bellezza sopravvissuta dal mondo antico,

richiesta dal mondo futuro,

posseduta dal mondo presente

divenne un male mortale.

Ora i fratelli maggiori finalmente si voltano

smettono per un momento i loro maledetti giochi

Escono dalla loro inesorabile distrazione,

e ti chiedono: è possibile che Marylin

la piccola Marylin ci abbia indicato la strada?

Ora sei tu, quella che non conta nulla, poverina,

col suo sorriso,

e tu la prima, oltre le porte del mondo

abbandonato al suo destino di morte.

Sogni di morte

Ah! Figli! Erano mostri le madri

Lente fatalità che si compiono fuori dal mondo

Noi non siamo mai esistiti.

La realtà sono queste forme nella sommità dei cieli

La classe padrona della bellezza

Fortificata dall’uso della bellezza

Giunta ai supremi confini della bellezza

Dove la bellezza è soltanto bellezza.

La classe padrona della ricchezza

Giunta tanta confidenza con la ricchezza

Da confondere la natura con la ricchezza.

Così perduta nel mondo della ricchezza

Da confondere la storia con la ricchezza.

Così addolcita dalla ricchezza

Da riferire a Dio l’idea della ricchezza.

La classe della bellezza e della ricchezza

Un mondo che lascia fuori dalla sua porta

E la classe degli scialli neri di lana

Dei grembiuli neri da poche lire

Dei fazzoletti che avvolgono le facce bianche delle sorelle

Delle attese cristiane

Dei silenzi fratelli del fango e del grigiore dei giorni del pianto

La classe che dà supremo valore alle sue povere 1000 lire

E su questo fonda una vita

pena capace di illuminare

La fatalità del morire

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La Rabbia di Pasolini - L’Algeria

"Le pagine corsare " 
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Eretico e Corsaro

L’Algeria e la lotta di liberazione. 

Chi direbbe che il sentimento così profondo della libertà

Abbia vita in cuori che hanno visi così umili

Umili come lo sono ai margini del mondo

Dove si lavora la terra o si ruba

Vestiti con gli stracci dei padri

Umili visi di figli venuti al mondo

Senza spiegabile necessità.

Eppure, dietro questi visi

Di affamati o predoni

Cova quel sentimento terribile

Che la Francia chiamò libertà.

Un figlio qualsiasi,

che non ha che un viso,

intorbidito dai secoli,

viso di giovane assassino

di facchino gentile

parte dalla città e

tratto da una necessità

di cui non sa nulla,

cammina, cammina coi compagni

giunge al bosco nella montagna,

e là si arma, si prepara, si battezza

per la nuova, per l’eterna lotta.

L’acidità delle boscaglie al sole,

l’odore della montagna bombardata,

la lotta partigiana ora è là.

Ora è là che le pattuglie sudano.

Ora è là che il ragazzo ha il languore della morte.

Ora è là che è un disonore la pietà.

Ah Francia, l’odio!

Ah Francia, la peste

Ah Francia, la viltà.

Un piccolo aeroplano

Li porta in cielo,

e in cielo ronzano, ronzano, ronzano

l’odio, la peste e la viltà.

È la vendetta che ronza nel cielo, Francia,

contro chi nulla sa

e in sé ha la coscienza dell’universo intero.

Ronza, ronza, ronza nel cielo, Francia, la tua confusione.

Ronza nel cielo di una nazione

Che ha la sua forza nella sua umiltà.

Ronza nel cielo d’Algeria

Una crisi che ricrea la morte

E nella ricerca di una nova libertà

Vuole vittime la cui vittoria è certa.

Ah Francia, l’odio!

Ah Francia, la peste

Ah Francia, la viltà.

Un ronzio terribile, idiota, inverecondo

Una musica che finisce nel trauma di un bambino,

in un singhiozzo che squassa il mondo.

Sui miei stracci sporchi

Sulla mia nudità scheletrita

Su mia madre zingara

Su mio padre pecoraio

Scrivo il tuo nome.

Sul mio primo fratello predone

Sul mio secondo fratello sciancato

Sul mio terzo fratello lustrascarpe

Sul mio quarto fratello mendicante

Scrivo il tuo nome.

Sui miei compagni della malavita

Sui miei compagni disoccupati

Sui miei compagni manovali

Scrivo il tuo nome.

Libertà

Sui nomadi del deserto

Sui braccianti di Medina

Sui salariati di Orano

Sui piccoli impiegati di Algeri

Scrivo il tuo nome.

Sulle misere genti di Algeria

Sulle popolazioni analfabete dell’Arabia

Sulle classi povere dell’Africa

Sui popoli schiavi del mondo sottoproletario

Scrivo il tuo nome.

Libertà.

Gioia dopo gioia

Vittoria dopo vittoria

Gente di colore

L’Algeria è restituita alla storia

Gente di colore vive i giorni più belli della vita

Mai luce negli occhi sarà più pura

Mai gesti di felicità più cari.

Gente di colore, sono i giorni della vittoria

Di tutti i partigiani del mondo

Gioia, ma quanto inestinguibile terrore.

In mille parti del mondo

E nella nostra memoria.

La guerra non è cessata

Anche se non vogliamo ricordare

La guerra è un terrore che non vuole finire

Nell’animo, nel mondo.

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La Rabbia di Paolini - La democrazia, la fede, l’URSS.

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Eretico e Corsaro

 

La democrazia: incoronazione di Elisabetta.

Eh dolce regina,
commuovente sposa borghese, timida anche,
col suo complesso d’inferiorità
e la sua buona educazione
che le impedisce di dimostrarsi viva.
Eh, le riforme, stupendamente civili, certo,
ma quale sarà il futuro di una classe operaia
che oggi sciopera per il diritto all’ora del tè?

Duro, disadorno, severo è l’idillio.
Non teme ironia di poeti
Né incredulità di democratici
Ma c’è qualcosa di terribile nella prigionia del tempo,
nel dominio liberale e il presidente della storia.

La fede, Giovanni XXIII

Un guerriero se ne va armato di silenzio
Verso là, dove non c’è più storia
Ah, nessuno di questi dignitari in lacrime
Saprà o vorrà mai sapere
Per quali necessità e per quali ragioni
La cristianità è diventata
Da religione di re religione borghese.
Seguono ora il borghesi
Coi loro fratelli sottoproletari
Il feretro del papa aristocratico,
come nella piazza di un grande e funebre paese.
Bruni negozianti romani
Popolane dallo sguardo epilettico di zingare,
pallidi burocrati italici
è la folla degli anni Sessanta
la marea del nostro secolo
che ha bisogno della religione
ancora disperatamente
per dare un senso unico al suo panico,
alla sua colpa, alla sua speranza.
Ci saranno fumate bianche per papi
figli di contadini del Ghana o dell’Uganda
per papi figli di braccianti indiani morti di peste nel Gange,
per papi figli di pescatori gialli morti di freddo nella terra del fuoco.
La lenta morte del mondo contadino che sopravvive popolando continenti
Lungo migliaia di guadi, di coste formicolanti di pescicani,
di isole carbonizzate dai vulcani aliterà
in queste fumate bianche la lentezza arcaica
della sua esistenza, giù nel futuro, lungo i decenni e i secoli.
Uguale al padre furbo e al nonno,
bevitore di vinelli pregiati,
figura umana sconosciuta ai sottoproletari della terra,
ma anch’essa coltivatore di terra,
il nuovo papa, nel suo dolce misterioso sorriso di tartaruga,
pare aver capito di dover essere il pastore dei miserabili,
perché è loro il mondo antico e sono essi che lo trascineranno
avanti nei secoli con la storia della nostra grandezza.
Sorride il pastor paganus,
e Renzo e Lucia si sposano lietamente davanti ai suoi occhi
Ormai anche gli archi barocchi sono loro
E i saloni d’oro di Don Rodrigo, e le grandi cattedrali.
Lo spirito è retaggio del mondo contadino
E tu sii il pastore del mondo antico
Che in quello spirito avito.
Queste sono le parole che l’angelo ha soffiato
All’orecchio del dolce papa dal misterioso, paterno testone campagnolo

L’URSS.

Beati i figli i cui padri furono servi della gleba
Beati i figli che possono dire mio padre si è fatto grandi risate
Nel suo villaggio dove il padrone e i burocrati dello zar lo hanno fatto morire di fame per millenni.
La puritana violenza con cui rido,
la teatrale ingenuità con cui mi diverto nel mio villaggio, nella mia fabbrica è lui che me l’ha data
Beati i figli i cui padri furono eroi
Beati i figli che possono dire mio padre ha combattuto contro lo zar e il capitale
E la libertà che io ho me l‘ha data lui.
La terra che io semino e la fabbrica dove io lavoro me l’ha data lui.
I luoghi dove io godo la mia gioventù me li ha dati lui.
E io posso essere fiero di assomigliare a lui e pensare di assomigliargli per sempre.
Voglio godermi diligentemente la vita facendo le cose che mi sono state negate nei secoli
E che i giovani di provincia o di paese più ricchi di me per secoli hanno fatto
Voglio un po’ di danza, di mondanità, di spettacolo.
Tutto ciò che hanno avuto i padri ideali, non certo quelli carnali.
E sono fiero di rivestirmi poi dei miei poveri panni di operaio il mattino sotto il severo sole della mia provincia, del mio paese.
Tutto ciò che ebbero i iei padri ideali
E il mio padre carnale non ebbe e tanto desiderò, io lo voglio avere.
Voglio impadronirmi della cultura tradizionale,
voglio essere in possesso di ciò che è bello e nobile
e che per tanti secoli mi fu negato.
Voglio istruirmi con lo spirito di un volonteroso padre
Leggere come un padre giovane,
conoscere col cuore di un padre religioso
con obbedienza, perché sono il primo figlio istruito di una generazione che non ha avuto nulla
se non i calli nella mani e le pallottole del capitale nel petto.
E, ora che posso, per la prima volta nella storia della mia nazione
Io, giovane del popolo, voglio ascoltare la voce della cultura, della scienza, dell’arte.

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