Il primo contributo di Pasolini per Architrave, recensione al romanzo "Microcosmo" di Siria Manetti.

"Le pagine corsare " 
dedicate a Pier Paolo Pasolini

Eretico e Corsaro

«Architrave», anno II, 6 aprile 1942 , pag. 9.

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Il primo contributo di Pasolini per Architrave, 

recensione al romanzo "Microcosmo" di Siria Manetti.
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"mi sono dato morbosamente a scrivere un articolo per Architrave"

(1941, Pasolini all'amico Farolfi). 

La recensione verrà pubblicata solo nell'aprile del 1942.
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Se, modestamente, si volesse dare una definizione della nostra recente narrativa (parlo di quella dell'ultima leva: di «Rivoluzione», ecc.) si potrebbe dire che essa trova la sua giustificazione di «racconto» nel rendere validi i propri motivi interiori e accaduti nella realtà, attraverso una rievocazione poetica e un'atmosfera di pacata rimeditazione. Una conquistata serenità di forma, viene allora ad essere l'unica ragione della pagina scritta, quasi in un senso di liberazione, come si direbbe per la lirica.

Non per niente si può paragonare la prosa di Cassola con la poesia di Penna. Il capitolo ha sconfinato dalle sue cento pagine (il Conservatorio di Santa Teresa ne ha 358), si è fatto più ampio e meno particolareggiato di osservazioni, pretesti e divagazioni per sciogliersi in una più dorata aura di poemetto, ma è rimasto essenzialmente «capitolo». Questo amore della pagina dolcemente meditata, questo chiaroveggente abbandono ad una sottile scrittura, danno un modo di narrazione che non richiede la necessità di un inizio, di una fine, di una trama costruita e conchiusa; ma che di solito si apre a un periodo della vita umana confusamente iniziato, simile a nebbie mattutine dalla notte, è disciolto, poi, nell'ignoto delle infinite possibilità future.

Ora, io non so fin dove giunga la cultura contemporanea di Siria Masetti; ma le risorse della sua narrazione si presentano, sebbene non del tutto chiaramente, al di fuori delle condizioni che ho accennato. Microcosmo è un racconto che «comincia» e «finisce» senza titubanze: le sue intenzioni sono scoperte nella volontà della scrittrice di definire e conchiudere, nel giro delle pagine, un periodo della propria esistenza, quasi per serbarlo intatto alla propria memoria, nostalgia e rimpianto. È un libro in memoriam, se dell'amica morta, o del proprio amore deluso, io non so. Ma forse questi non sono che dei pretesti, perfettamente tramutabili in pretesti analoghi, fra i tanti che la vita terrena può donare; ciò che conta, qui, ciò che trapassa, muore e si rimpiange è il piccolo mondo di un adolescente, rapito, travolto da eventi che lo soverchiano, e, quasi, lo intimidiscono. Ma, scomparsi questi eventi, consumati dal tempo, esso solo il piccolo mondo resterà intatto e chiaro nella memoria, doloroso richiamo.

P.P.Pasolini

Biblioteca Universitaria di Bologna, collocazione 2118/PER. 10220.

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Pier Paolo Pasolini, Lontano dal paese

"Le pagine corsare " 
dedicate a Pier Paolo Pasolini

Eretico e Corsaro

Lontano dal paese

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Raccogli le tue cose. Dalla stanza

- che racchiude tua madre che s'invecchia

cantando, e sosta ai gridi e ai brevi scrosci

della pioggia - esci all'aperto: un sole

nuovo, e già stanco, albeggia sulle nubi.

Là sono persi i luoghi dove grevi

fumano i fuochi accesi nelle case.

Lungi è il paese, e lungi i radi gridi,

e i colpi della scure nel cortile.

Sarà infine perfetto il tuo dolore,

se all'aria che rischiara le infinite

solitudini al mare e le campagne,

vedrai nei tersi inverni dell'infanzia

te con la madre cogliere le primule?

Pier Paolo Pasolini.

Lontano dal paese, di P.P.Pasolini - Il Setaccio numero 3, pagina 16.

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Pasolini - Personalità di Gentilini - Il Setaccio

"Le pagine corsare " 
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Eretico e Corsaro

Personalità di Gentilini

Una prima occhiata ai disegni di Gentilini ci avverte subito che ci troviamo di fronte a un pittore che ha qual che cosa da dire. Una sua personalità si presenta subito così decisa e chiara che il nostro discorso non può subire diversioni, sia di tono elogiativo o di superflua ricerca di fonti. (Anzi, per liberarcene, facciamo subito dei no mi: Maccari, tra i moderni; e - per qualche macabro e violento fotomontaggio di arti, o rotondeggiare di membra fuori dall'ombra opaca - Goya acquafortista, tra gli antichi.)
Un discorso sul mezzo grafico, già conquistato e sicuro, di Gentilini, ci porterà poi ad una definizione documentata di quella sua personalità, subito così avvertibile e decisa. Vorremmo cioè far soffermare il visitatore, sul gioco vivo e opaco delle macchie, sull'incidere dei segni, sulla svagata armonia delle composizioni, nella densa concisione dei gesti, tutte cose gustosissime in questi di segni (soprattutto quelli del '42); disegni fortemente pensati, in cui la scena di genere o l'elegia si fanno mimo e dramma, nella plasticità voluta dell'espressione, in cui il bianco, la luce, ·diviene volume. Una grafia, dunque, matura e certa di sé: che molte volte può sembrare scaduta a trucco (e può aumentare il sospetto l'apparente mente scarsa onestà dei mezzi, in cui il tradizionale «bianco e nero» è superato e disperso). Noi diremo in vece che tale apparentemente scarsa onestà è l'indice di una certezza di disegno inteso come opera d'arte compiuta e assoluta, per cui ogni mezzo usato è valido, ed ogni scrupolo, che affatica il cammino a molti giovani o non giovani artisti, viene abbandonato. Insomma, la scelta di Gentilini è avvenuta, e il visitatore potrà veder ne il frutto in questi disegni: decisi, precisi, compatti, costruiti senza mai cedere a inviti marginali, essi vanno dritti al loro scopo; così ogni casualità è bandita dalle studiatissime macchie, dalle stringatissime linee che sembrano trafiggere e scolpire la carta, incidendosi in una compiuta e armonica e fantasiosa folla di forme. E vorremmo insistere sulla esclusione di ogni casualità (ve di un cavallino, con un piccolo carro, dietro un gruppo di donne: lavo retto da miniaturista). T al e dichiarata diffidenza del talento e della spontaneità, conducono tutta· via Gentilini a rischi opposti: la prevalenza dell'intelletto. L'unica debolezza di questi disegni, è infatti l'affacciarsi di qualche cerebralismo. Qua e là si potranno vedere deformazioni e concettualismi troppo fredda· mente scoperti: così qualche bocca è troppo mezzaluna, e qualche gufo è superfluo (tuttavia una donna seduta sopra un piccolo scheletro, è, malgrado il rischio, pittoricamente succosissima, e così tutto il gruppo mostruoso e grottesco che fa varco intorno a una danzatrice).

Da quanto abbiamo detto ci sembra che risulti abbastanza chiaramente un mondo morale di Gentilini, che si mostrerà con più crudezza, laddove l'intellettualismo più gli prende la mano: un mondo guardato ironicamente, e giudicato crudelmente, con una sofferenza ormai fatta leggerezza, quasi di sfida. Si veda il disegno della disgrazia marina, uno fra i meno belli e fra i più interessanti: il mondo, la natura, «gli altri» vi sono compiuta· mente conquistati, e ridati, più che sotto forma di puri pretesti disegnativi, sotto forma di oggetti da rappresentarsi magari attraverso un giudizio. Qui, il giudizio è tragico, non nella figurazione del fatto doloroso, ma nella grottesca e distante ricostruzione dei gesti, nell'inutile agitarsi del dolore.
Se per ora i limiti di Gentilini saranno da ricercarsi nella sua vita morale, nella sua forse arida e giovanile freddezza di fronte al mondo, noi crediamo che una più viva e meno intellettuale compartecipazione a questo, una vibrante pietà, daranno alla sua grafia una più pura e intima espressione, priva di ironia - cioè, in termini pittorici, priva di cultura - che venga a rappresentare la realtà, con una più comunicata, e semplice e penetrante tristezza.

Personalità di Gentilini, di P.P.Pasolini

Il Setaccio numero 3, pagina 18.

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Pier Paolo Pasolini, "Umori» di Bartolini" - Architrave.

"Le pagine corsare " 
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Eretico e Corsaro

«Umori» di Bartolini

Non voglio qui parlare della poesia in versi di L. Bartolini, e delle sue acqueforti, ma limitare il discorso alla sua prosa, o, meglio, alle sue prose migliori. Chi pensi «Bartolini» non può pensare subito che ad un avvenimento eccezionale, direi quasi privato, che di giorno in giorno accade nella nostra odierna letteratura: ed è proprio in suo diuturno accadere che si è venuta costituendo, anzi stratificando una prosa bartoliniana, staccata da qualsiasi intenzione o premeditazione: e quindi serenamente scioltasi dal timore di una possibile decadenza, espresso dal De Robertis, quando, in uno scritto del '30 su <<Passeggiata con la ragazza>>, si era chiesto: «s'accosterà un giorno (Bartolini) a temi più calmi, senza più quel tono improvviso, avventuroso, lirico a oltranza? E troverà i mezzi adatti, quel tanto di riposo mentale necessario a opere mature?».
Tutto questo è stato dal Nostro raggiunto, al di fuori di qualsiasi programma: e così, come il De Robertis rivendicò in quelle vecchie pagine del Bartolini un' «aria di gioventù», un «essere e parere giovani» non come «uno dell'ultima generazione», ed in questo indicò la sua presenza prepotente nell' «orto ben pettinato delle lettere» odierne, così noi ora ritroviamo il Nostro, intatto, fedele a sé stesso, anche se al posto della sua sanguigna, scontrosa, ribelle gioventù, c'è ora una maturità più attenta e sofferta, se non meno scontrosa e ribelle. E se «tra le tante sue facce» si fa «sempre più in luce quella del moralista», non ce ne dispiace affatto, anzi, per questo, forse, lo abbiamo più caro.

Bartolini non ha mai resistito alla tentazione di «scendere tra gli uomini»; e se dopo, mettiamo, aver contemplato le vecchie al mercato ( « ... portano non meno di tre sottane: la esterna e la seconda che è di roba turchina con righette orizzontali per orlo, orlo listato da un palmo di velluto nero sino ... Alzano le vecchie donne la prima e la seconda sottana e, se uno sta ad osservare bene, si vedono, se per sbaglio la vecchia s'alza un lembo della terza sottana, gambacce con le vene varicose e col "giudizio", ossia il sudiciume al ginocchio ... »), dopo averle così contemplate, dunque, vuol trarne una sua morale («E così fanno perché sono al limitare dell'esistenza; mettono da parte e tengono da conto per paura di perdere e non riavere; giacché sanno, da natura, che più nulla avranno. Sono come le piante che hanno più radice che fiore»), tanto meglio, per il piacere che abbiamo tratto da questa morale, che non è un concetto, ma una descrizione: e commoventissima. Del resto il giudizio o morale bartoliniana non è che una specie di «finale» o di «presto» strettamente unito, e sortito direttamente da quello che, più innanzi, chiamerò il suo «umore».

Così la prosa del Nostro, tutta affidata al proprio umore, alla luna buona e cattiva, dell'ilare o malo risveglio mattutino, si è venuta imponendo alla nostra attenzione, che si è, un po' alla volta, tramutata in vero e proprio affetto. E nient'altro che affetto, in noi, poteva corrispondere alla maschia confessione bartoliniana, uscita pudicamente, scontrosamente, dalla sua penna, quasi a denti stretti, talvolta; altra volta, come nei suoi primi libri (Passeggiata con la ragazza), gridata a voce alta e piena, sino a rivelarne il sangue e la carne, ma sempre con un sordo pudore, che, intervenuto nel discorso come un improvviso interrompimento, lo tramutava, lo accigliava, quasi accorandolo. In realtà, sempre, in fondo alla voce forte e burbera di Bartolini, trema un nodo di pianto: pianto umano, quasi fanciullesco. Si guardi <<Morte di Umano>> nel suo ultimo libro. E in questo fondo di pianto, niente affatto spleenetico o letterario e non nel senso generico di malinconia e tristezza, giace la parte più remota e forse meno nota di Bartolini: è da essa che risale alla superficie la gamma versicolore dell'umor suo, tetro e bizzarro, come una sorta di alterna vittoria e sconfitta, astio o benignità, avvenuta nel suo intimo più segreto, ed emersa poi nella pagina scritta.

Per questo, io credo, della sua prosa finora non è stata data una definizione critica, che, circoscrivendola, la ponga con una vera luce nell'ambito della nostra letteratura odierna. E tale definizione manca anche perché, dato il proprio modo di essere, il Nostro non ha in letteratura che nemici e amici: e sia gli uni che gli altri, per eccesso di vigore, non saranno in grado di studiarlo serenamente.

Non basterà chiamare la scrittura bartoliniana semplicemente «prosa», come si suole, in quanto non narrativa, ché questo sarebbe un porre ·la questione e non risolverla: «capitolo» anche è fu ori luogo per la pagina del Nostro, nata, è vero, nel pieno fiorimento di quello, e indubbiamente influenzatane, ché la prosa di Bartolini è lontana dal capitolo cecchiano, quanto da uno è lontano altro stile.

E se del vecchio racconto o abbozzo realistico è inutile anche fare il solo nome, come invece .avviene nella fascetta pubblicitaria del Ca ne scontento, d'altra parte se l'ispirazione bartoliniana è essenzialmente lirica, lo è al di fu ori da ogni liricità in quanto purezza o essenziale perfezione: Bartolini ha bisogno del molteplice e del prosaico, seppur come un padrone ha bisogno del proprio schiavo. Così, se da una parte la sua poesia in versi sembra un inasprimento, una estrema conclusione della sua prosa, la sua prosa è sempre sostenuta e tesa da un frasario vigorosamente poetico: e in un periodo, in una pagina basta trovare «sinistra mano» invece di «mano sinistra », perché tutto il senso ne sia stravolto e poetizzato. E allora vorrei riportarmi a quanto dicevo inizialmente, a quella foga di umori che, rinverginata di volta in volta dalla sua stessa condizione di umore, resta tutta chiusa, errata e perfetta nella pagina che da essa nasce. Allora, infine, prendendo lo spunto da una vecchia frase del De Robertis («Quell'umore che è, direi, il lievito all'arte di Bartolini ... diventa una forza viva e operante, e i paesi, perfino una pianta, un fiore, un filo d'erba ne son pieni, parlan per sé») , vorrei distinguere la pagina, il capitolo bartoliniano sotto il nome di «umore», mutando, quasi in una sorta di solidificamento, il senso di questa parola.

«Umore» che, in mezzo alla verità delle pagine, trova la sua unità di tono in quel fondo di pianto - che dicevo - ora domato ora vincitore, e, nell'arco di queste vittorie e sconfitte la sua ammirevole quantità di forme, che, dalla collera amorosa alla tetra bizzarria, dalla benigna serenità alla strafottenza, cerca la sua estrema liberazione in un acerbo moraleggiare.

L'orso, ed altri amorosi capitoli è il miglior indice di questi umori: la lucidità della propria visione poetica vi è matura, e sicura la propria condizione etica; nessun dubbio, nessun compromesso; c'è la certezza di sé, la potenza di sé con cui si costruiscono i capolavori.

Ora, avrei voluto soffermarmi, esaminare qua e là questo bellissimo libro, ma, avendolo aperto, sopraffatto dal piacere dei ricordi e dal soverchiare delle postille, ho dovuto cedere e rimandare ad altra data un particolare discorso sopra di esso: vorrei solo dire, qui, che non soltanto nell'arco ideale domina Passeggiata con la ragazza; col Cane scontento (che, pur contenendo cose bellissime, mi par opera di passaggio da una certezza e potenza di sé, ad un'altra, più distesa, serena, paterna) , esso, L'orso tiene un posto preminente e degno di lungo futuro.

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Collaborano alla creazione di queste pagine corsare:

Carlo Picca

Mario Pozzi

Alessandro Barbato

Maria Vittoria Chiarelli

Giovanna Caterina Salice

Simona Zecchi

Pasolini - I giovani, l'attesa - Il Setaccio - novembre 1942

"Le pagine corsare " 
dedicate a Pier Paolo Pasolini

Eretico e Corsaro

A vent'anni, nel 1942, Pasolini collaborò alla rivista "Il Setaccio", sorta nell'ambiente della "Gil" dell'Università di Bologna (durante il regime fascista). 
I primi scritti di Pasolini apparsi sul "Setaccio" furono una poesia in dialetto friulano e un articolo:” I giovani, l'attesa”, nel quale, rifacendosi alle proprie esperienze, Pasolini rivendicava come diritto dei giovani poeti, la totale libertà di espressione. 
Già dai primi scritti, vi sono i segni di un antifascismo e di un opposizione al potere che per il momento, si manifesta solo per gli aspetti culturali. 
Nasce il corsaro. 

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Le Piaghe Illuminate - Pasolini per Il Setaccio.

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Eretico e Corsaro

Le Piaghe Illuminate

In una strada deserta. Il Santo, meditando, dice:

Tutti gli uomini dormono. Nel pallore mortale che precede il risveglio, anche l'adulto è inerme, ma il sonno lo protegge e lo salva, come il pudore o l'imprudente innocenza col vergine giovinetto. O mio Cristo, io in quest'ora più chiaramente scorgo delle ferite nel tuo oscuro costato, e più dolce è il dolore che ne sento. Il lamento di Maria si stacca, leggero dalla terra, e suona mite come quello degli uomini, se il sogno li tormenta. Pregare non è il canto degli uccelli che ora sento nell'ombra della selve, ma i primi moti degli uomini sulla bassa terra, non i fuochi che essi accendono nella polvere, e intorno a cui, silenziosi e tristi, si scaldano le Mani! Bisogna conservare il nostro corpo al candore del sonno, umile e innocente.

Scende l'Arcangelo e dice:

O Santo, chi non ha peccato non è innocente. Esci dalla grotta! Valica il grigio deserto! Sopporta la dolce dolcezza del male! Ascolta, se interrompi il murmure della preghiera, pullulare dentro a te un tristissimo richiamo, simile al rombo lontano del tuono, che dilaga in una notte estiva! Giungerai tra le case e gli orti derelitti dove si vive e prega un'oscura gente. Questa è innocente! A questa, brucia ardente di purezza nello sguardo il peccato! In questi volti cupi come l'acqua morta, e sui labbri arsi di lussuria, s'accende una purezza evangelica!

Il Santo risponde:

No. Dentro i poveri occhi dei fanciulli l'innocenza è una croce che li umilia. L'adolescente ha perso l'innocenza, ma la patisce ancora. Ed ecco, guarda, ecco in me l'innocenza, fatta gloria, consumarmi di candore la carne!

L'Arcangelo dice:

O Santo, è necessario che tu sia simile al ramo spezzato. Non gloriarsi d'alte fronde, ma nudo, nascosto e gramo giacere sulla terra. Non recare tra le foglie il respiro del vento o la rugiada, ma, caduto, scolorire in silenzio. Non sa umiliarsi chi non ha peccato. Forse il silenzio è più divino quando si tace per vergogna, e ormai, nell'anima, rispunta una luce di purezza: alba triste che reca al giorno, e in essa, come caduto nell'infinito, l'oscurata campagna echeggia l'ultimo richiamo.
Solo dopo il peccato e la vergogna ti potrai sentire veramente umile: solo allora ti sentirai di terra, e inutile, e triste e stretto agli altri uomini quasi ti affratellasse ad essi l'omertà di una medesima colpa.
Se dinnanzi a Dio sarai impuro e greve, ben leggero e irresponsabile sarai dinnanzi a te stesso! Cosi, dopo il peccato, l'esistenza è una soma che ti umilia, ma ti infonde dolcezza: più disadorno e pentito ( e più simile agli altri tuoi fratelli!) potrai presentarti davanti al Signore. Ma se ancora vorrai chinare lo sguardo sulla terra, vedrai le cose più dolci, distinte e serene: trasparire come dopo la tempesta.

Il Santo risponde:

Ma il peccato non si compie, si sogna. Io non sono colpevole, e per questo nei miei occhi non brucia una umana purezza. Scruto dentro di me, qui, nell'anima, dove mi consumano il peccato e il pentimento. Forse il lume che dici acceso negli oscuri volti degli uomini non è il peccato che arde in rassegnazione. Forse è la nostra nostalgia che li adorna di una fioca luce, quei volti, come un incendio lontano sulla pianura. Perciò, ripeto, scrutami dentro; e mi vedrai e colpevole e pentito: ma la carne è pura.

L'arcangelo replica:

La tua carne è purissima, nella tua cella c'è odore di mirti. Ma essere puri è come essere uccisi. Ora, guarda il silenzio, qui intorno, come grava sulle rocce e le erbe pallide. Crepuscolo e minaccia del cielo la tempesta matura, ma non esplode e non ti travolge.
E tu, seduto fuori dalla grotta attendi, attendi. Ma la tempesta non ti travolgerà. Ah, raccogli il tuo peso di carne, stringi il bastone nelle tue mani lividi: vattene!

Il Santo, infine, risponde:

Chino il capo, e obbedisco. Tutta la mia esistenza si è incenerita, perché io credevo il mio interminato silenzio preghiera, ma tu dici che era attesa. Andrò dove tu mi guiderai, nei luoghi dove la tenebra si alterna al sole luminosissimo, gelando le lacrime nel paziente riso degli uomini.

L'Arcangelo e il Santo fanno per incamminarsi, ma una voce si leva dal silenzio, e li ferma amara per un momento, cantando queste parole:

O me santissimo!

Oscuri bruciano gli astri

sopra i campi senza voce;

nascosti piangono gli uomini,

o ridono, nel silenzio.

O me santissimo!

Dio - le piaghe illuminate -

in questo buio contemplaci.

Io solo che non ti credo,

per tutti ti prego, e piango.

Pier Paolo Pasolini, Il Setaccio numero 4, pagina 14.

(Trascrizione curata da B.Esposito)

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Pasolini, Ultimo discorso sugli intellettuali - Il Setaccio n°5, marzo 1943, pagina 3

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Eretico e Corsaro

Ultimo discorso sugli intellettuali

Il Setaccio n°5, marzo 1943, pagina 3

Nel secondo numero di questa rivista, ho riportato il seguente passo, da un corsivo di «Primato»: 
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«Persuasi come siamo che la guerra nella diversità dei suoi aspetti, e nella complessità delle sue azioni, investe sempre più apertamente quella cultura che è patrimonio inalienabile della Patria e dalla quale discendono direttamente i presupposti di questa guerra, proseguiamo con ferma e consapevole fiducia il nostro lavoro». 
.
E l'avevo così commentato: 
.
«Naturalmente aderiamo a tali affermazioni con decisione estrema. Vorremmo però che nelle riviste e nei giornali letterari, si insistesse meno sulla posizione dei letterati. È mai venuto in mente a qualcuno di giustificare, o per lo meno precisare, la situazione degli operai o degli impiegati?».
 .
Per me, e per noi- la questione era finita lì. Non cosi per la stampa italiana, che per lunghi mesi, senza nessun cenno ad esaurirsene, va trascinando avanti la questione sugli intellettuali e la guerra con un seguito ininterrotto di polemiche. A me il rapporto «intellettuali e guerra» non soltanto si presenta come inammissibile, non esistendo tra i due termini alcun ragionevole nesso, ma senz'altro, per noi intellettuali (se vogliamo proprio chiamarci con questo ormai brutto nome} offensivo, e, vorrei qui aggiungere, nocivo per la nazione in guerra. Dovrò qui riportarmi all'antica questione della posizione civile degli intellettuali? Posizione che sembra rimanere sempre e fatalmente misconosciuta e falsata. Dovrò rivendicare invece - ancora una volta vanamente - la sua eccelsa utilità, che, a una civiltà, nata oscuramente da anteriori condizioni economiche e sociali, dà la ragione ultima più profonda e duratura? Noi vorremmo che finalmente questa nostra posizione di intellettuali venisse considerata alla stregua di un mestiere, e, come tale rispettata. E non parlo solo di rispettare negli intellettuali l'aspetto e l'opera più utile, cioè il loro lavoro di creazione, di poesia, ma anche la fatica più umile-e, si badi, niente affatto gratuita-di letteratura. (Qui non vogliamo polemizzare con un passo del discorso recente di Goebbels, in cui, tra le cose che lo stato di guerra non ammette, si elencavano le pagine e l'inchiostro consumati in letterarie questioni di lana caprina, poiché finché i problemi si riducono a stabilire se si debba accogliere o no una parola straniera, un neologismo ecc., siamo d'accordo.)

Ma mi si potrebbe obbiettare, (e l'abbiezione mi verrebbe, poi, dal partito polemizzante, da una parte, più ufficiale, e, da un'altra, più illetterato, retrivo e provinciale), mi si potrebbe obbiettare che ora si va appunto chiedendo agli intellettuali di adeguarsi allo stato di guerra esercitando proprio - come poco più sopra auspicavo - un definito e utile mestiere: quello della propaganda. 

Ma sta qui, appunto, l'equivoco: e si tratta di un equivoco tra vocazione e vocazione, tra mestiere e mestiere. Per fare della buona e utile propaganda occorrono un'indole e una preparazione non inferiori a quelle che occorrono per fare un buon letterato, o, mettiamo, per fare un buon notaio. Si tratta, dunque, di una professione: e come per qualsiasi altra, non ci si può improvvisare. Bisogna cercare gli elementi, educarli. Non pretendere che un uomo, di punto in bianco, perché sa tenere la penna in mano e ha fatto, magari, della buona critica, debba esser capace di mutare improvvisamente i suoi interessi, la sua forma mentis, le sue aspirazioni, e riempire le pagine della sua rivista di argomenti a cui non è educato, oppure a tacere. A tacere, cioè a por fine alla sua fatica, a cadere nell'inerzia, nel tedio. Come a togliere al contadino la vanga, al falegname gli attrezzi. A sentirsi un peso morto, per quel che a lui sta più a cuore, nella vita civile, e magari, rendersi ad essa utile per mezzo di qualche lavoro di genere inferiore, che lo aiuti ad esistere. 

Allora, mi sembra che nessuno, onestamente, potrebbe pretendere da parte degli intellettuali un adeguamento alla guerra attraverso un'opera di propaganda: (a meno che questa non divenga uno di quei «lavori marginali», a cui alludevo poco più sopra, cioè vero e proprio mestiere, competenza). Tuttavia mi si potrebbe fare ancora un'abbiezione, e cioè: gli intellettuali non dovrebbero adeguarsi allo stato di guerra attraverso una propaganda accettata (oppure rifiutata) come un obbligo, anzi il loro entusiasmo, la loro fede dovrebbero spontaneamente sentirne la necessità. 

E allora il discorso si fa più serio. E, purtroppo, non contesto che tale abbiezione sia non fondata per tutti i casi. Tuttavia potremo senz'altro superarla dialetticamente osservando che gli intellettuali - uomini come i notai e i muratori - possono dar corpo alla loro fede in mille altri modi che con la propaganda {o, peggio, il silenzio); e che da essi, come dai notai o dai muratori, è lecito pretendere che manifestino la loro fede in nessun altro modo se non intensificando il lavoro che è di loro competenza. E non è detto che ora, in Italia, questo non stia accadendo, o, almeno, maturando. 

(Io e mia madre sediamo dentro la stanza che ha pro t etto prima la sua infanzia, e poi la mia. Ed ecco dentro questa stanza, dal buio della notte si ode echeggiare una voce: è un ragazzo, soffermato davanti alla porta di casa nostra, che chiama un amico. E quel grido, come una volta, non mi suscita nostalgia del passato, di me fanciullo, o vaghi tremori, ma mi richiama con nuovo dolore ai momenti che viviamo. Mi mostra più vivi, per un attimo, davanti agli occhi i volti di mio padre e del mio più caro amico, che la guerra mi ha portato via. Il primo san due anni che non lo vedo. Del secondo non so più nulla, e passo le mie più tristi ore a immaginarlo, in Russia, ferito, disperso, prigioniero ... E qui davanti ho il doloroso sguardo di mia madre, e vorrei esprimere tutto questo ma non è possibile: è troppo vivo, violento, doloroso.) 

Pier Paolo Pasolini

Biblioteca Universitaria di Bologna, collocazione 2118/PER. 10220.

Progetto a cura di Maurizio Avanzolini (Biblioteca dell'Archiginnasio).

I documenti digitalizzati appartengono alle raccolte di:

Biblioteca dell'Archiginnasio

Biblioteca Universitaria di Bologna

Centro studi-archivio Pier Paolo Pasolini - Bologna

Archivio storico dell'Università di Bologna

Biblioteca Cantonale di Lugano  

 Fonte:
http://badigit.comune.bologna.it/mostre/pasolini42/index.html 
Creative Commons Attribuzione 3.0.

Curatore, Bruno Esposito

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