Pier Paolo Pasolini, I campi del Friuli - Officina, numero 2, luglio 1955, da pag. 59 a pag. 66

"Le pagine corsare " 

dedicate a Pier Paolo Pasolini

Eretico e Corsaro

Pier Paolo Pasolini
I campi del Friuli

Officina

numero 2

luglio 1955

da pag. 59 a pag. 66

(nel volume "Le ceneri di Gramsci, con il titolo: Quadri friulani)

Senza cappotto, nell’aria di gelsomino

mi perdo nella passeggiata serale,

respirando – avido e prostrato, fino

a non esistere, a essere febbre nell’aria –

la pioggia che germoglia e il sereno

che incombe arido su asfalti, fanali,

cantieri, mandrie di grattacieli, piene

di sterri e di fabbriche, incrostati

di buio e di miseria...

Sordido fango indurito, pesto, e rasento

tuguri recenti e decrepiti, ai limiti

di calde aree erbose... Spesso l’esperienza

espande intorno più allegria, più vita,

che l’innocenza: ma questo muto vento

risale dalla regione aprica

dell’innocenza... L’odore precoce e stento

di primavera che spande, scioglie

ogni difesa nel cuore che ho redento

con la sola chiarezza: antiche voglie,

smanie, sperdute tenerezze, riconosco

in questo smosso mondo di foglie.

Le foglie dei sambuchi, che sulle rogge

sbucano dai caldi e tondi rami,

tra le reti sanguigne, tra le logge

giallognole e ranciate dei friulani

venchi, allineati in spoglie prospettive

contro gli spogli crinali montani,

o in dolci curve lungo le festive

chine delle prodaie... Le foglie

dei ragnati pioppi senza un brivido

ammassati in silenziose folle

in fondo ai deserti campi di medica;

le foglie degli umili alni, lungo le zolle

spente dove le ardenti pianticine lievita

il frumento con tremolii già lieti;

le foglie della dolcetta che copre tiepida

l’argine sugli arazzi d’oro dei vigneti.

Ti ricordi di quella sera a Ruda?

Quel nostro darsi, insieme, a un gioco

di pura passione, misura della nostra cruda

gioventù, del nostro cuore ancora poco

più che puerile? Era una lotta

bruciante di se stessa, ma il suo fuoco

si spandeva oltre noi; la notte,

ricordi?, ne era tutta piena nel fresco

vuoto, nelle strade percorse da frotte

di braccianti vestiti a festa,

di ragazzi venuti in bicicletta

dai borghi vicini: e la mesta,

quotidiana, cristiana, piazzetta

ne fiottava come in una sagra.

Noi, non popolani, nella stretta

del popolo contadino, della magra

folla paesana, amati quanto

ci ardeva l’amare, feriti dall’agra

notte ch’era loro, del loro stanco

ritorno dai campi nell’odore

di fuoco delle cene... uno a fianco

all’altro gridavamo le parole

che, quasi incomprese, erano promessa

sicura, espresso, rivelato amore.

E poi le canzoni, i poveri bicchieri

di vino sui tavoli dentro la buia

osteria, le chiare facce dei festeggeri

intorno a noi, i loro certi occhi sui

nostri incerti, le scorate armoniche

e la bella bandiera nell’angolo più

in luce dell’umido stanzone.

Ora, lontano, diverso, nel vento quasi

non terrestre che smuovendo l’aria

impura, trae vita da una stasi

mortale delle cose, rivedo i casali,

i campi, la piazzetta di Ruda;

su, le bianche alpi, e giù, lungo i canali,

tra campi di granoturco e vigne, l’umida

luce del mare. Ah, il filo misterioso

si dipana ancora: e in esso, nuda,

la realtà – l’irreale Qualcosa

che faceva eterna quella sera.

L’aria tumefatta e festosa

dei tuoi primi quadri, dov’era

il verde un verde quasi di bambino

e il giallo un’indurita cera

di molle Espressionista, e le chine

spigolatrici, spettri del caldo sesso

adolescente – brulicava al confine

di quel luogo segreto, dove oppresso

da un sole eternamente arancio,

dolcissimo è il meriggio estivo, e in esso

arde una crosta di profumi, un glauco

afrore d’erbe, di sterco, che il vento

rimescola...

Tu lo sai quel luogo, quel Friuli

che solo il vento tocca, ch’è un profumo!

Da esso scende sopra i tuoi oscuri

suonatori di flauto, il dolce grumo

dei neri e dei violetti, e si espande

da esso iridescente il bitume

sui tuoi Cristi inchiodati tra falde

di luce franata dai transetti d’Aquileia,

e reduci da esso, nelle calde

sere riverberanti della Bassa o nei

bianchi mattini gelati nei canali,

vanno i tuoi pescatori verdi di veglie,

a cui arrossa le rozze rughe il sale,

o giovanili nereggiano i braccianti

sulle scarpate del traghetto serale,

appoggiati ai manubri, stanchi,

bruciati, mentre la notte già s’annuncia

nel triste borgo con le luci e i canti.

E il vento, da Grado o da Trieste

o dai magredi sotto le Prealpi,

soffia e rapisce dalle meste

voci delle cene, qualche palpito

più puro, o nel brusio delle paludi

qualche più sgomento grido, o qualche

più oscuro senso di freschezza nell’umido

deserto degli arativi, dei canneti,

delle boschine intorno ai resultumi...

Sono sapori di quel mondo quieto

e sgomento, ingenuamente perso

in una sola estate, in un solo vecchio

inverno – che in questo mondo diverso

spande infido il vento. Ah quando

un tempo confuso si rifà terso

nella memoria, nel vero tempo che sbanda

per qualche istante, che sapore di morte...

Non ne stupisco, se a questi istanti

di disfatta e di veggenza, mi portano

anni consumati in una chiarezza

che non muta il mondo, ma lo ascolta

nella sua vita, con inattiva ebbrezza...

Felice te, a cui il vento primaverile

sa di vita; se hai scelto un’unica vita

e, insieme più adulto e giovanile

del tuo amico, sordo all’infinita

stagione di cui così imbevuto vivi,

sordo al Qualcosa che ti invita

a ritornare ai tristi, ai sorgivi

sogni dell’esistenza – alla coscienza

squisita che svela il mondo in brividi

non umani – credi nel mondo senza

altra misura che l’umana storia:

nei colori in cui fiammeggia la presenza

di un Friuli espresso in speranze e dolori

d’uomini interi, se pur fatti da orale

rozza esperienza uomini, se pur con cuori

duri come le mani, e spinti a non parlare

altra lingua che il troppo vivo dialetto,

persi in albe e vespri a lavorare

la loro vigna, il loro campetto,

quasi non fosse loro, a festeggiare

le lucenti domeniche col petto

pieno del buio delle vecchie campane.

E quale forza nel voler mutare

il mondo – questo mondo perduto

in malinconie, in allegrie pasquali,

giocondamente vivo anche se muto!

Quale forza nel vederne le sere

e i mattini, chiusi nel rustico

lume, quasi sere e mattini di ère

future, ardenti più di fede che d’affetto!

È floridezza e gioia, questo volere

violentemente essere espresso

che, in roventi vampe d’evidenza,

gonfia di spazio ogni umile oggetto.

Ne avvampano le incolori biciclette

di Cervignano, ammassate ai posteggi

delle sagre, lungo i poveri muretti

scottati dal sole, o ai tarlati ormeggi

dei traghetti sui turchini canali;

ne avvampano le camicie di tela, i greggi

calzoni degli allegri manovali

di Snia Viscosa, a file sugli asfalti

dello stradone...

E il polverone del sole e della pula

che ammassa e sfregola arancio e giallo

in un cantone perso nell’arsura

tra smunti salici, come in un ballo

domenicale, confinato sulle rive

del Tagliamento, o tra le arse valli

delle bonifiche, o sulle risorgive

lattee di magri fusti: dove assordante

la trebbia scuote col massiccio brivido

tettoie e stalle, in un ringhio osannante,

impastato di luce, di sudore umano,

del puzzo del vecchio e innocente branco

dei cavalli ammassati in un fulgore di rame...

L’amore di Ruda, gridato dal rosso

palco di povere casse, rimane

puro nella tua vita. E chi, scosso

dalla paura di non essere abbastanza puro,

aspira nel vento di primavera lo smosso

sapore della morte, invidia il tuo sicuro

espanderti nei solenni, festanti colori

dell’allegria presente, del sereno futuro.

Pier Paolo Pasolini

@Eretico e Corsaro - Le Pagine Corsare

Curatore, Bruno Esposito

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