Pasolini, L'alba meridionale

"Le pagine corsare " 
dedicate a Pier Paolo Pasolini

Eretico e Corsaro

L'alba meridionale, è un componimento inserito nel volume "Poesia in forma di rosa" (1961-1964), Garzanti, Milano 1964.

Poesia in forma di rosa, che esce, sempre da Garzanti, nel 1964 è composta da componimenti che vanno dal '61 al '63, più un lungo poemetto in appendice intitolato Vittoria ed è la più ampia delle raccolte di Pasolini.
In essa Pasolini afferma in modo ossessivo la delusione per gli sviluppi della vicenda politica e intellettuale italiana e gli pare ormai inutile tutta la dialettica, piena di illusioni, degli anni cinquanta. Il poeta, deluso e amareggiato, abiura quel mondo di ideali giovanili che ritiene perduto per sempre.
Nasce con questa raccolta il mito della "Nuova Preistoria" "quando la Società ritornerà natura" dovuto alla delusione stessa della storia e dalla presa di coscienza che "la Rivoluzione non è più che un sentimento" e a fondarla saranno i barbari, cioè le plebi meridionali e del Terzo Mondo.
La raccolta si presenta con una grande differenziazione sia tecnica che linguistica nella metrica e nello stile. I poemetti in terzine, nei quali il poeta esprime la volontà di costruire, si alternano alle sequenze di endecasillabi e ai versi tra le dieci e le tredici sillabe senza divisioni strofiche ai quali si accostano brani di prosa ritmati. Ultimo l'espediente della disposizione grafica che appare nella Seconda poesia in forma di rosa, dove le parole sono disposte in modo da richiamare la forma di un petalo di rosa.

l’alba meridionale

[ viene trascritta solo la seconda parte ]

II

Torno, ritrovo il fenomeno della fuga

del capitale, l’epifenomeno (infimo)

dell’avanguardia. La polizia tributaria

(quasi accertamento filosofia)

sugli incartamenti di un poeta)

fruga in quel fatto privato che sono i soldi,

contaminati da carità, dolenti

di inspiegabili consunzioni, e pieni

di senso di colpa, come il corpo da ragazzi:

però con mia gongolante leggerezza perché qua,

non c’è da accertare nulla, se non la mia ingenuità.

Torno, e trovo milioni di uomini occupati

soltanto a vivere come barbari discesi

da poco su una terra felice, estranei

ad essa, e suoi possessori. Così nella vigilia

della Preistoria che a tutto ciò darà senso,

riprendo a Roma le mie abitudini

di bestia ferita, che guarda negli occhi,

godendo del morire, i suoi feritori...

Torno... e una sera il mondo è nuovo,

una sera in cui non accade nulla - solo,

corro in macchina - e guardo in fondo

all’azzurro le case del Prenestino -

le guardo, non me ne accorgo, e invece,

quest’immagine di case popolari

dentro l’azzurro della sera, deve

restarmi come un’immagine del mondo

(davvero chiedono gli uomini altro che vivere?)

- case qui piccole, muffite, di crosta bianca,

là alte, quasi palazzi, isole color terra,

galleggianti nel fumo che le fa stupende,

sopra vuoti di strade infossate, non finite,

nel fango, sterri abbandonati, e resti

d’orti con le loro siepi - tutto tacendo

come per notturna pace, nel giorno. E gli uomini

che vivono in quest’ora al Prenestino

sono affogati anch’essi in quelle strie

sognanti di celeste con sognanti lumi

- quasi in un crepuscolo che mai

si debba fare notte - quasi consci,

in attesa di un tram, alle finestre,

che l’ora vera dell’uomo è l’agonia -

e lieti, quasi, di ciò, coi loro piccoli,

i loro guai, la loro eterna sera -

ah, grazia esistenziale degli uomini,

vita che si svolge, solo, come vera,

in un paesaggio dove ogni corpo è solo

una realtà lontana, un povero innocente.

Torno, e mi trovo, prima d’un appuntamento

da Carlo o Carlone, da Nino a Via Rasella

o da Nino a Via Borgognone in una zona

oggetto di mie sole frequentazioni...

Due o tre tram e migliaia di fratelli

(col bar luccicante sullo spiazzo,

e il dolore, spento nelle coscienze italiane,

d’essere poveri, il dolore del ritorno a casa,

nel fango, sotto nuove catene di palazzi)

che lottano, si colpiscono, si odiano tra loro,

per la meta di un gradino sul tram, nel buio,

nella sera che li ignora, perduti in un caos

che il solo fatto d’appartenere a un rione remoto

lo delude nel suo essere una cosa reale.

Io mi ritrovo il vecchio cuore, e pago

il tributo ad esso, con lacrime

ricacciate, odiate, e nella bocca

le parole della bandiera rossa,

le parole che ogni uomo sa, e sa far tacere.

Nulla è mutato! siamo ancora negli Anni Cinquanta!

siamo negli Anni Quaranta! prendete le armi!

Ma la sera è più forte di ogni dolore.

Piano piano i due tre tram la vincono

sulle migliaia di operai, lo spiazzo

è quello dei dopocena, sul fango, sereno,

brilla il chiaro d’una baracca di biliardi,

la poca gente fa la coda, nel vento

di scirocco di una sera del Mille, aspettando

il suo tram che la porti alla buia borgata.

La Rivoluzione non è che un sentimento.

Alba meridionale - di Pier Paolo Pasolini - legge Massimo Sannelli

Fonte:
http://www.club.it/autori/grandi/pierpaolo.pasolini/poesie.html

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Curatore, Bruno Esposito

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