Pasolini - «Ah, miei piedi nudi...»

"Le pagine corsare " 
dedicate a Pier Paolo Pasolini

Eretico e Corsaro

 

 

 

 «Ah, miei piedi nudi...»

Tratto da teorema libro, Garzanti 1968

 

 

 Ah, miei piedi nudi, che camminate

sopra la sabbia del deserto!

Miei piedi nudi, che mi portate

là dove c'è un' unica presenza

e dove non c'è nulla che mi ripari da nessuno sguardo!

Miei piedi nudi

che avete deciso un cammino

che io adesso seguo come in una visione

avuta dai padri che hanno costruito,

nel '20, la mia villa di Milano, e dai giovani

architetti che l'hanno completata nel '6o!

Come già per il popolo d'Israele o l'apostolo Paolo,

il deserto mi si presenta come ciò

che, della realtà, è solo indispensabile.

O, meglio ancora, come la realtà

di tutto spogliata fuori che della sua essenza

così come se la rappresenta chi vive, e, qualche volta,

la pensa, pur senza essere un filosofo.

Non c'è infatti, qui intorno, niente

oltre a ciò che è necessario:

la terra, il cielo e il corpo di un uomo.

Per quanto folle, abissale o etereo

sia l'orizzonte oscuro, la sua linea è UNA:

e qualunque suo punto è uguale a un altro punto.

Il deserto oscuro che sembra sfolgorare

tanta è la sua durezza zuccherina,

e la Cavità del cielo, immedicabilmente azzurra,

mutano sempre ma sono sempre uguali.

Bene. E cosa dire di me?

Di me, che sono dove ero, e ero dove sono,

automa di una persona reale

mandato nel deserto a camminare per essa?

IO SONO PIENO DI UNA DOMANDA A CUI NON SO RISPONDERE.
Triste risultato, se questo deserto io l'ho scelto

come il luogo vero e reale della mia vita!

Colui che cercava per le strade di Milano

è lo stesso che cerca ora per le strade del deserto?

É vero: il simbolo della realtà

ha qualcosa che la realtà non ha:

esso ne rappresenta ogni significato,

eppure vi aggiunge per la stessa sua

natura rappresentativa un significato nuovo.

Ma - non certo come per il popolo d'Israele o l'apostolo

questo significato nuovo, mi resta indecifrabile. [Paolo –

Nel profondo silenzio dell'evocazione sacra,

mi chiedo allora se, per andare nel deserto,

non bisogni avere avuto una vita
già predestinata al deserto; e se, dunque,

vivendo nei giorni della storia - così meno bella,

pura ed essenziale della sua rappresentazione –

non bisogni aver saputo rispondere

alle sue infinite e inutili domande

per poter rispondere, ora,

a questa del deserto, unica e assoluta.

Misera, prosaica conclusione,

- laica per imposizione di una cultura di gente oppressa –
di una vicenda cominciata per portare a Dio!

Ma cosa prevarrà? L'aridità mondana

della ragione o la religione, spregevole

fecondità di chi vive lasciato indietro dalla storia?

Dunque, il mio viso è dolce e rassegnato

quando cammino lentamente –

affannato e grondante di sudore,

quando corro –

pieno di uno spavento sacro,

quando guardo intorno questa unicità senza fine –

infantilmente preoccupato,

quando osservo, sotto i miei piedi nudi,

la sabbia su cui scivolo o mi arrampico.

Proprio, appunto, come nella vita, come a Milano.

Ma perché, improvvisamente, mi fermo?

Perché guardo fisso davanti a me, come vedessi qualcosa?

Mentre non c'è nulla di nuovo oltre l'orizzonte oscuro,

che si disegna infinitamente diverso e uguale,

contro il cielo azzurro di questo luogo

immaginato dalla mia povera cultura?

Perché, fuori dalla mia volontà,

la mia faccia mi si contrae, le vene

del collo mi si gonfiano,

gli occhi mi si empiono di una luce infuocata?

E perché l'urlo, che, dopo qualche istante,

mi esce furente dalla gola,

non aggiunge nulla all'ambiguità che finora

ha dominato questo mio andare nel deserto?

È impossibile dire che razza di urlo

sia il mio: è vero che è terribile

- tanto da sfigurarmi i lineamenti

rendendoli simili alle fauci di una bestia –

ma è anche, in qualche modo, gioioso,

tanto da ridurmi come un bambino.

È un urlo fatto per invocare l'attenzione di qualcuno

o il suo aiuto; ma anche, forse, per bestemmiarlo.

È un urlo che vuoi far sapere,

in questo luogo disabitato, che io esisto,

oppure, che non soltanto esisto,

ma che so. È un urlo

in cui in fondo all'ansia

si sente qualche vile accento di speranza;

oppure un urlo di certezza, assolutamente assurda,

dentro a cui risuona, pura, la disperazione.

Ad ogni modo questo è certo: che qualunque cosa

questo mio urlo voglia significare,

esso è destinato a durare oltre ogni possibile fine.

 

 

@Eretico e Corsaro - Le Pagine Corsare

Curatore, Bruno Esposito

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